Mirador 30/07/2024

En mi ciudad había declamadores.

Peor aún: había oradores.

Estabas pacíficamente, sin meterte con nadie, bebiendo tu copa en alguna de las insignes cantinas saltilleras –la Alsacia y Lorena; el Salón Lontananza; la del Águila Viva– y se plantaba de pronto ante tu mesa un individuo flaco, pálido y desmelenado que sin decir agua va te espetaba un lacrimógeno poema. Al terminar el lloro te informaba haciéndote una reverencia: “Son 10 pesos”. El asunto se resolvía con un tostón, pero no te librabas nunca de esa plaga.

En cuanto a los oradores los había de concurso –fui uno de ellos, lo digo con remordimiento– y del PRI –no fui uno de ellos, lo digo con orgullo–. Siempre empezaban su discurso declarando con encomiable sinceridad: “No soy Demóstenes” (“Sí has de ser, cabrón –le gritó a uno cierto pelado–, lo que pasa es que te haces pendejo”), y luego desgranaban su infinito catálogo de lugares comunes y frases más o menos hechas.

Como la peste negra, el cólera y otras calamidades que afligieron a la humanidad doliente, los oradores y los declamadores a la vieja usanza han desaparecido, Deo gratias. No todo tiempo pasado fue mejor.

¡Hasta mañana!...