Mirador 21/01/2020
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La mañana es gris. Tiene el color de la conciencia del que no ha hecho ni bien ni mal.
Casi no se le puede llamar mañana a la de hoy.
Hace frío, sopla un empecinado viento y cae esa llovizna que empapa en silencio llamada chipichipi.
En días como éste el alma se enmohece. La posee un sentimiento que ni siquiera merece el nombre de melancolía, pues solamente es murria, desabrimiento de ánimo, hastío.
Pero el viajero ha ido en avión en días como éste, nebulosos, de cielo como una lámina plomiza. Asciende el jet y de repente rasga la tela de la bruma. Estalla entonces el resplandor del día, y brilla el sol, y el cielo es de un azul de cielo.
Por eso al viajero no lo desazona la grisura que ahora ve por la ventana de su estudio y que enreda sus tristezas en las ramas de los árboles sin hojas. Sabe que arriba está la luz. Las nubes que hoy la cubren pasarán, y otra vez será la mañana, y vendrán otra vez los días claros, y otra vez será la canción, y será otra vez la flor.
El viajero tiene la fortuna de ser hombre de fe. En esa fe finca su esperanza; en ella tiene la raíz su amor.
¡Hasta mañana!...
