Historia de un huevo
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Este mundo, lo he dicho varias veces, ya no es mi mundo. Hace meses o años, realmente, dejó de ser mi mundo. Pues sí, me da nostalgia. Tristeza. No me gusta el mundo actual, el cual se habita. ¿Me debo de adaptar aunque no crea ni un ápice en este nuevo mundo? No. Soy de los escasos miembros de eso llamado la “cultura de la resistencia”. Hermanos los cuales somos prófugos de un ecosistema ya perdido para siempre. ¿Soy un primitivo? No lo sé. Tal vez sí. Las etiquetas no me van, nunca me han ido en mi saco de estilo cruzado; pues sí, ya fuera de moda.
No somos pocos los que formamos parte de esta especie de conjura, este movimiento que se formó entorno a nosotros: resistir. Sólo resistir. ¿Resistir qué o en contra de qué? Pues de todo lo que se mueve a velocidad de jet a nuestro alrededor. Prefiero las tiendas de ladrillo y hormigón, sí, eso llamado librerías (“Cementerios de los Libros Olvidados”, para decirlo con el malogrado Carlos Ruiz Zafón) que el “visitar” páginas web, escoger tres o cuatro libros macilentos y esperar aplastado y arrellanado en mi sillón, cómo llegan mediante un sistema de paquetería que lo mismo entrega libros, comida, hormigas, una sala, una computadora o una botella de salsa cátsup.
Los que formamos parte de la “cultura de la resistencia”, seguimos creyendo que la diva Glenn Close es una de las grandes actrices de cine mundial, con más de 50 películas bajo su brazo. Y creemos hasta morir, que la nominada al Oscar por una sola película, la indígena Yalitza García (¿O es Yalitza Aparicio? Ya ve, ni me sé su nombre de esta “estrella”, es intrascendente), encarna lo políticamente correcto de este malogrado tiempo: un buen engaño, pero como “actriz” fue un chiste. Ya marchito.
Este mundo no es mi mundo. Hace mucho dejó de serlo. Aunque lo entiendo perfectamente, he decidido unilateralmente no pertenecer a él. ¿De qué me pierdo? De nada. Es mi apuesta. Como para otros, su apuesta es avinagrase viendo Netflix. Y como para millones de jóvenes, su apuesta de vida es “conocer” el mundo vía la pantalla plana de su celular “inteligente” (lo que eso signifique). Ya no pertenezco a este mundo. Hace buenos años atrás dejé de estar en este mundo de basura en “tiempo real”. ¿De qué me he perdido? Pues de eso, de basura en tiempo real.
Le cuento lo que pasó un solo día en la historia del mundo y de México, un día de furia. Sí, como aquella memorable película de Joel Schumacher estelarizada por un verdadero actor, no una llamarada de petate, como los son Diego Luna o Gael García Bernal, Michael Douglas. Un día de furia en México y en el mundo. Fue el día lunes 5 de octubre. Escribo este texto ya por la noche, acabando el martes 6. En tres patadas lo voy a contar. Van los hechos, usted puede sacar sus conclusiones al final de la columna, es decir, en aquello que usted y yo hemos bautizado como las “Letras Minúsculas”.
ESQUINA-BAJAN
Lo siguiente a mi juicio, todo es importante. El lunes 5, ardió México. San Hugo López-Gatell y José Luis Alomía, reportaron la muerte de 2 mil 789 mexicanos por COVID-19. La mayor cantidad reportada de muertes, desde que inició esto, hace siete meses. Por fin, la Ssa cambió su forma de contabilizar a los muertos, ante la presión de los organismos internacionales y claro, las muertes se dispararon, como bien lo hemos repetido en estos textos una y otra vez. Nada nuevo. Oficialmente vamos volando para llegar a los 100 mil muertos. Todo mundo lo dice: la cifra debe de ser el triple.
El deslenguado Donald Trump lo volvió hacer. Regresó a la Casa Blanca luego de apenas días de haber sido diagnosticado como positivo al COVID-19. Se quitó el bozal, el cubre bocas, y habló no sólo a sus ciudadanos gringos, sino a todo el mundo: “Sé que hay un peligro, hay un riesgo, pero eso está bien. Ahora estoy mejor, quizá soy inmune. No lo sé. Pero no dejen (que el virus) domine sus vidas, salgan”. ¿Estratagema publicitaria entonces, de verdad lo mordió el bicho y éste salió airoso en tiempo record? Sin duda alguna, es un gran publicista, como AMLO. Y no va a dejar que le ganen la contienda electoral. Contra un demacrado y ruco Joe Biden, Trump lo va a volver hacer, va a ganar.
Ese fin de semana (sábado 3 y domingo 4), los datos oficiales del Sistema Nacional de Seguridad Pública hablan que en el País fueron asesinadas más de 242 personas. En San Luis Potosí, por ejemplo, se encontraron los cuerpos de 12 personas en una carretera rural. Pero en sólo dos días, fueron en esa entidad 18 muertos contabilizados. Incluyendo mujeres. Feminicidios. En Guanajuato, tierra de nadie, fueron asesinadas 5 personas en un funeral. Pero sólo días antes, otra masacre (7 de septiembre) se habría perpetrado en un centro nocturno con la muerte de 11 personas. Y usted lo sabe y claro que lo recuerda, Andrés Manuel López Obrador en esos días afirmó en sus dislates para engañar bobos, que en su sexenio ya no había “masacres”.
Al parecer jugaban a policías y secuestradores. Sólo jugaban a pegarle a la mamada de TikTok. Se filmaba un video en una casa en Quintana Roo. Eran jóvenes manipulables, sin sesera, esos que habitan las redes sociales y no leen un libro en su vida. Filmaban y por “accidente” se disparó un arma de fuego, matando en el acto por el tiro en la cabeza a la jovencita Areline Martínez de 20 años. Dicen los implicados, era un juego. Gran final: ese día, martes 6 de octubre, mi compañera Itzel Roldán presentó un reportaje de una plana, una plana completa para detallar los millones de “likes” que acumula Instagram en 10 años de vida.
LETRAS MINÚSCULAS
Pues sí, una plana para hablar la historia de un huevo plano que lleva más de 54 millones de “me gusta”. Pinche vida. Basura. Este ya no es mi mundo.