Esfera

Esfera

-No es que no cambie, es sólo que se ajusta

al pasado, al sentir que alguien lo mira,

alguien de aquellos tiempos, que lo inspira

a ser el otro, alguien que no lo asusta-:

 
así pues, queda en su otredad cambiado,

en angustioso vuelco hacia sí mismo

-su mismidad es otro paroxismo

en el viento que sopla al otro lado,
 

donde la identidad es escultura

momentánea, y el tiempo coincidencia

de dos o tres personas, la creencia

de que hay un individuo en la juntura-.

 
-La realidad sólo es nostalgia, espera

de que gire hacia adentro la ardua esfera.

 

 Una de dos

Ella piensa que voy a la cantina

por ella, y a fe mía que no es por ella,

es otra quien destella y la que sella

mis horas con su cotidiana inquina.

 
Que la vida es mujer, se ha dicho, fina

sofista que urde siempre una querella,

lluvia que cada hueso moja y mella

con su compleja niebla bizantina.

 
Mientras una me sirve una cerveza

-pues la muerte es mujer también-, se estira

y su espalda se arquea como una mesa
 

en tanto que la otra baila y gira:

si con una la muerte no me pesa,

veo en la otra la vida que conspira.

 
Gira en el vértigo
 

Golpeo en el tablón, y a través suyo

sobre los dientes de la vampiresa;

se eleva cual un yunque su cabeza

abatida, en la sima del orgullo.
 

Indescifrable glosa, es un murmullo

la decapitación sobre la mesa:

la medusa se esfuma, ya no pesa,

es un daguerrotipo el que destruyo.

 
Amante que se iza con poleas,

piedra angular, escándalo en la viga

maestra, grita en el desplumadero
 

cifras, blasfemias y otras melopeas:

chillando de ira y de placer, mi amiga

gira en el vértigo del agujero.