Llovizna

A los creadores, a los escritores y en especial a los poetas, por lo general siempre nos llueve sobre mojado. Como en aquella vieja canción del juglar de Saltillo, Mario Saucedo, voy (vamos) "llorando en la noche y bebiéndome el llanto". Dice el aforismo muy mexicano: no hay para carne y cuando hay, es cuaresma.

Voy a tratar de ordenas mis torpes pensamientos para entrar en materia: los poetas somos unos seres inservibles para la vida cotidiana. No todos claro está, pero la gran mayoría. No podemos llevar decentemente el registro de recibos pendientes como el pago de agua, luz o servicio telefónico. Morosos y estoicos, los tickets se apilan en el buzón de la residencia y hay que esperar a que un vecino o un familiar nos recuerden que sí, efectivamente, ya están vencidos y es urgente su pago.

Los poetas somos seres inservibles para la vida cotidiana. Jamás podemos cobrar "como Dios manda" y nuestra fortuna monetaria se reduce a vivir al diario (y muchas ocasiones de prestado), con lo elemental; pero eso sí, atiborrados de buena música y mejores libros. ¿Por qué no podemos firmar por grandes sumas de dinero y exigir las prestaciones de las cuales goza cualquier trabajador normal, digamos, como un mecánico, un obrero o un lavaplatos; es decir, tener seguro médico, casa digna y demás prestaciones? Pues por lo mismo, a uno ni le interesan ni las persigue. hasta que son no necesarias, sino urgentes. Cuando son urgentes estas atenciones, por regla no escrita, ya es demasiado tarde.

Sin Patricia, su mujer, el Nobel Mario Vargas Llosa ha confesado que es una especie de botella en el mar. Una hoja de árbol en otoño neoyorkino azotado por el implacable y fiero viento. Justo antes de recibir el Premio Nobel de Literatura, el esteta Vargas Llosa le confesaría a un periodista francés: "No sé mi mail, jamás agarró un teléfono que esté sonando, no sé usar los teléfonos celulares. Y sólo me acuerdo del primer número que tuvimos cuando nos casamos, hace 45 años. El 46 40 60."

¿Así o más clara nuestra tediosa inutilidad cotidiana? Uno de los mejores traductores del portugués y también, buen poeta, Francisco Cervantes, murió en condiciones oprobiosas en el Distrito Federal en un Hotel de poca monta. No voy a recetar aquí una larga lista de creadores mexicanos o universales que son ejemplo de todo lo anterior aquí escrito, pero lo hice para contextualizar el comentario siguiente.

Esquina-bajan

El encabezado de una nota de VANGUARDIA en abril, era lacónico y desesperado: "Daniel Sada solicita ayuda por su salud." La nota daba cuenta del SOS emitido por su esposa, para paliar los gastos médicos que enfrenta el fino narrador mexicano (por varios años avecindado aquí en Coahuila) debido a graves problemas renales que este viene arrastrando.

Sin seguro médico, seguro o atención de algún tipo por trabajo fijo retribuido, Sada, al igual que la mayoría de los poetas y artistas mexicanos, no tiene (tenemos)acceso a pensión o atención médica alguna. Uf. A esto agréguele estimado lector lo arriba escrito: somos unos verdaderos inútiles para solventar aspectos harto sencillos de la vida diaria (este escritor por ejemplo, no ha podido cambiar un triste flotador de su tinaco  y menos ha querido contratar a su plomero, debido a que el "Dientes" me quiere cobrar como si fuese un científico; lo peor, parece que lo es), por lo cual el caso del narrador Daniel Sada es paradigmático.

Ganador de premios nacionales e internacionales (entre ellos el prestigiado "Xavier Villaurrutia" y el "Herralde" de novela), Daniel Sada pide desesperadamente apoyo económico para, si acaso, salir vivo de un tratamiento fatídico: le practican la diálisis peritoneal. El horror. Nada más que contar. Nada más que agregar. Cuando a los poetas no nos llueve, nos caen verdaderos aguaceros.

Letras minúsculas

¿Alguien me puede asesorar para obtener un seguro médico para pobres? Ya que andan en campaña y concediendo deseos, señores Guillermo Anaya y Rubén Moreira, hacer caso de mi SOS desesperado.