Hablemos de Dios 219

Gracias por leerme. Gracias por atender esta saga de reflexiones y textos sobre ese inasible Dios. Gracias de corazón, palabra y pensamiento. ¿Por qué los escritores, los poetas, los que nos dedicamos a pergeñar letras en una libreta de papel fino y antiguo, los que usamos afilados lápiz de grafito o pluma fuente, nos sentimos más seguros y hasta contentos y felices (es un decir) en soledad y no acompañados?

Porque el escribir es un acto solitario. Como nacer, como morir. Se nace solo, mediante un grito. Se muere en orfandad. Muchas de las ocasiones, en otro grito. Lea usted:

“En los vastos cielos estrellados
que están más allá de la razón,
bajo la regencia de los hados
que nadie sabe lo que son,
hay sistemas infinitos,
Soles centros de mundos suyos,
Y cada sol es un Dios”

Es uno de mis poetas tutelares, Fernando Pessoa. Y usted lo nota: vuelven aparecer varios elementos los cuales usted ya ha identificado plenamente: la sin razón de la razón, la locura, la demencia, la búsqueda de “algo” más allá de nosotros, y resulta que Pessoa rastrilla una especie de panteísmo que se creía superado: el sol es Dios.

Y el panteísmo es eso: Dios está en todo lugar, en todas partes y es todo: un animal, un cervatillo, un humano, un ser vivo, una roca, un río, un mar inmenso, un relámpago... la naturaleza toda. ¿Usted piensa de verdad todo eso: que Dios está en todas partes? Dios tiene los atributos que usted sabe: omnisciente, omnipotente y ubicuo. En traducción al lenguaje cristiano es lo siguiente: todo lo sabe, todo lo puede y está en todo lugar.

Tan es así que su presencia (o ausencia, paradójicamente), todo lo anima y todo lo insufla. Máxime en un país donde más del 80% de la población profesa la religión católica. Datos y fe en retroceso, pero aún así, harta población, harta masa. Y si Dios está en todo lugar, pues no podría exentarse de un libro de historia, vaya pues, de la historia misma. No es un personaje histórico ni de carne y hueso, y forma parte de nuestra historia patria. Historia forjada a base de sangre, muerte y fuego. Tema para otro texto.

Otros versos devastadores: “Y en esa hora en que yo y la muerte/ nos hemos de encontrar/ ¿Qué es lo que veré? ¿Qué es lo que sabré?/¡Horror! La vida es mala y es mala la muerte”. Por cierto, este libro del cual hoy le hablo, “El primer Fausto”, no lo firma ninguno de sus heterónimos el lusitano Pessoa, sino él mismo. A reserva de volver al tema y con Fernando Pessoa, lea usted las preguntas eternas que usted y yo no hemos hecho aquí: “¿Existe o no existe Dios? ¿Hay alma o no?”. Sigue la incertidumbre: “¡Horror supremo! ¡Y no poder gritar/ a Dios –no lo hay– pidiendo alivio!”.

ESQUINA-BAJAN

Grande y atormentado este Pessoa. Tan grande y atormentado como nuestro... Efraín Huerta. Debo tener su obra casi completa, pero, la había leído a trompicones. Es uno de mis pendientes, leerlo y anotarlo a plenitud. Murió de cáncer en la garganta y sin poder hablar. Pero dejó una obra brava que aún hoy se disfruta a mares. Se le critica mucho su parte o etapa social y comprometida. Pero un poeta no puede estar ajeno al mundo que lo rodea. Cuando Marcel Proust se encerró a morir en una hitación del Ritz en Europa y la tapó para evitar la intromisión de cualquier ruido exterior, amén de haber sido una locura, fue una patología suprema.

Estoy leyendo una buena antología de textos del mexicano Efraín Huerta. Los temas de Huerta como los de Pessoa, como los de Baudelaire, como los de Paul Verlaine forman un enorme corpus con líneas concomitantes. Es donde bulle y hierve el ser humano y toda su calamidad, genio y miserias. Es decir, en Efraín Huerta aparecen las autoridades civiles del país y del extranjero, los representantes del clero, la creciente desazón y desesperanza social ante el estado de las cosas, el estado policiaco, eso llamado hambre.

En fin, todo ello es puesto bajo la lupa del poeta en sus versos. Hay un largo poema de Huerta, “Dolorido canto a la Iglesia Católica y a quienes en ella suelen confiar”. Lo vamos abordar en subsecuentes textos, pero de entrada, lea usted este alarido verdadero:

“Bendito sea el temor escalofriante.
Y bendito tu nombre, Jesucristo, varón a sangre y fuego,
Látigo y maldición. Bendito sea tu nombre, como maldito es,
Bajo el polvo de siglos, el crujir de sotanas
(Águilas de rencor y lascivia)”

Tremendo el maestro Huerta. Esto me ha recordado aquel memorable pasaje de “Don Quijote de la Mancha” cuando el esmirriado caballero le espeta a su escudero Sancho Panza al dar vuelta a una esquina de un pueblo ibérico: “Con la Iglesia hemos topado...” ¿Vino Dios y Jesucristo a fundar una religión, una Iglesia o varias Iglesias y credos? Absolutamente no.

LETRAS MINÚSCULAS

Lea usted al iracundo Efraín Huerta: “Bendito seas Jesucristo a la orilla del lago,/ y santa tu palabra de bondad y miseria./ Pero maldito sea quien en tu nombre alzó/ la cruz del latrocinio, y tus bellas espinas subastó en el mercado.” Le creo.