Metáfora
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Para ser sincero –cínico, diría cualquiera-, siempre me ha gustado de andar sin rumbo entre la flora, rompiendo el verde de la naturaleza donde las brechas trazadas no alcanzan a acaudillar los pasos del caminante disruptivo que ve los caminos impuestos como ajenos.
Cuando me consideraba un jubilado del amor, encontré –por casualidad, más faltaría- una flor en un sendero anodino. Lejos de que esta condición cotidiana y doméstica le restara valor, empero, aumentó la relevancia de la sorpresa ante los hechos rutinarios de la vida, cual flor de loto. Yo no estaba en la pesquisa de algo, pero al destino le gustan los caprichos azarosos y a mí no se me dificulta tomar a manos llenas. Cuando se perora la solidez de las convicciones personales, aparecen estas casualidades de la vida que evidencian que no se ha auscultado hondamente en las entrañas del deseo.
Si bien este sindiós de los pasos no conduce a ningún destino manifiesto, es bien sabido que, paradójicamente, tiene la capacidad de llevarte a conducir, incluso al lugar más ignoto. En este andar he tropezado con el ígneo color de las rosas, una flor rebelde que pincha los dedos de quien osa arrancarla. Su rojizo resplandor puede encender el entorno más gélido ¿Será que esa apasionada tonalidad proviene de la sangre derramada por quienes se han atrevido a desenraizarlas? ¿Qué sería de la vida sin la lección de capacidad de resistencia del rosal? Entonces, muchos hilos de sangre de los paseantes y jardineros habrían sido entregados en sacrificio para forjar el destino de estas flores que, en lugar de perecer adheridas a su tallo, pasan a embutirse -como siervos que se inmolan- en los floreros de los amantes. Pero, te confieso que la flor descubierta –por casualidad, más faltaría- en el sendero de marras definitivamente no es una rosa.
También en el camino he pizcado crisantemos, el fruto del arrepentimiento. Siempre sobre las tumbas y ataúdes como un paño que seca las lágrimas del remordimiento. Mucho tiempo la adoré, pero su carácter pusilánime terminó por desgastar el hechizo con el que embelesa a primera vista. Es adorable y se deja querer, pero su carácter de luto perpetuo recuerda que hay tragedias que nunca pasan, no sólo por la fuerza del olvido, sino por el temor de que no ocurra ninguna desgracia más. Es mejor un hecho vitalicio y desgastado que la zozobra de esperar lo inexistente. Antitética es la función que se les asigna al crisantemo: decorar con su tonalidad pastel los momentos más lóbregos de la vida. Aporía épica, ya que la muerte es la ausencia de la vida y el fallecimiento la culminación del dolor del moribundo ¿o es que las flores no son para los muertos sino para los vivos? Ni las ven, ni las huelen y no tienen el gusto de la redención ante ellas. Quizá, al igual que todo el sepelio, son exclusivamente para los deudos. En definitiva, son capullos condenados a perpetuidad (como Sísifo) a llenar los espacios que los difuntos nos dejan en la vida. Pero, debo decir en justicia que la flor encontrada –por casualidad, más faltaría- en un sendero cualquiera no es un crisantemo.
Qué diferencia con las gerberas, flores de la juventud y el jolgorio. Coloridas y vivaces. Nada representa la mocedad de mejor manera que sus pétalos en arco. Esa condición variopinta remite tantas emociones como tonalidades caben en sí. La calidez de la amarilla, la euforia naranja, la pasión rojiza, la paz de la azul, la prosperidad de la verde, el vigor de la rosa o la devoción de la morada. Un brote de gerberas es yacimiento del regocijo. A pesar de la desbordada felicidad, es preciso que puntualice que la flor hallada –por casualidad, más faltaría- en el azas sendero anodino no es una gerbera.
Para mí la reina de las flores es el girasol, con la cual infinidad de ocasiones me he cruzado en las largas sendas del andar. Su tesón para seguir el paso del gran astro es un acto estoico que recuerda la valentía de mirar la vida con ojos de esperanza, como si lo mejor aún estuviera por venir. Su tonalidad jalde, como el pelaje del león y la textura de la dulce miel, se sobrepone al cerúleo del invierno. Aunque el girasol -como los más estoicos guerreros- cae dándole la mejor de las caras a Febo, debo admitir que no es la flor avenida en el sendero en cuestión.
Agotado de deshojar la margarita - flor del desasosiego y la congoja de quienes aman, pero no son correspondidos - me interné por veredas no recorridas, en las cuales abunda la copiosa nada, pero como la sorpresa siempre está al acecho, encontré una flor a la que no quiero cortar porque sólo unida a la tierra será fecunda y rozagante. Arrancarla, además de soez, sería abyecto.
El capullo encontrado azarosamente en un sendero casi inexistente es la dalia, flor de la tierra mexica, capullo fundador en el ombligo de la luna; pimpollo de los tallos de agua y del brote en medio de la tempestad acuífera. Sus pétalos son circulares, como el vaivén en las miradas cómplices entre dos amantes que se atesoran en secreto para no ser descubiertos, esperando el momento de la erupción al atardecer.
La dalia es el fruto del ocaso del día, que baila y ríe al son de una alegre tonada caribeña; por ello ha elegido ser multicolor, renunciado a la condena monotemática de los espacios coloridos en un solo son. Esta es la flor de tonalidades claras, como la tersura de una blanca piel deseada y desconocida, de unos labios que besan como hablan, con la sensualidad de lo indecible.
Nos encontramos, no solo en el menos esperado de los caminos, sino en la más dispersa de las circunstancias. Coincidiendo no en la calidez primaveral, sino en el ínclito invierno, como las mejores historias, por azarosa casualidad donde destacaba cual flor en el desierto. En ese momento descubrí dos cosas: que no era dueño de mis deseos y que el erotismo no estaba en bancarrota.
Haber encontrado a la más especial de las flores en el más común de los destinos viene a recordar la importancia de mirar la vida con ojos ajenos, retándola a que nos sorprenda, incluso en los ambientes que damos por conocidos.
“¿Nos pondría la casualidad frente a frente?” - J. Verne.